A tradição do século tal
me disse que não deveria restringir
o subjetivismo ao teu gosto
que isso não tem forma nem nada
eu digo que é assim
que se volta
absolutamente
sem rumo nem cria
da rua daqui
e
foda-se
o meu nome que só consta
nos altos
da lista
dos devedores
que disfarçam com certo zelo
quando o último fôlego falta
e preferimos
beber como cães ao dizer
como seu cabelo brilha
na luz de uma manhã
que perdi
no canto de uma cama
mal feita
em que acordei
regurgitando
o reflexo daquilo que esqueci
de te dizer quando foi ao banheiro.
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