Enquanto ela, digo Nina, in vino verás que a verdade é como extirpar a uva do que se cala e não se pode em hipótese alguma verter do que seca, o silêncio dos mortos, uivos de Howl desses anos em que não acreditamos em políticas; Há meu filho, um quê de homenagem na vertigem dos vivos. Riria ao contar nos dedos quanto do álcool se verteu para me trazer o mínimo e diminuta página de que se precisas de aforismos de Oscar Wilde. Mais um acorde e contínuo até que Jeff se afogue pela décima terceira vez do número mais perfeito. O do piano.
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